LAS ELEGÍAS DEL DUINO - La Cuarta Elegía - Rainer María Rilke (Praga, 1875 - Suiza, 1926)

LAS ELEGÍAS DE DUINO (1922)

La Cuarta Elegía

Oh árboles de vida, ¿cuándo el invierno?

Nosotros no vamos al unísono. No somos sensatos

como las aves migratorias. Retrasados y tardíos,

nos imponemos repentina, forzadamente a los vientos,

y nos derrumbamos sobre un estanque indiferente.

Sabemos al mismo tiempo florecer y marchitarnos.

Y por algún lado andan todavía los leones y no saben,

mientras siguen siendo majestuosos, de impotencia alguna.

Pero nosotros, cuando queremos una cosa, siempre,

ya estamos acariciando la otra. La hostilidad

es en nosotros lo primero. ¿Acaso los amantes

no están siempre poniéndose límites, uno a el otro,

ellos, que se prometían espacios, presa, hogar?

Ahí, para un dibujo instantáneo, se elabora

penosamente un fondo de contradicciones, de modo

que lo veamos; pues somos demasiado claros,

no conocemos por dentro el contorno del sentimiento, sino

solamente lo que se forma por fuera. ¿Quién no se sentó

inquieto frente al telón de su corazón? El telón

se levantó: el escenario era de despedida. Fácil

de entender. El jardín conocido, y oscilaba un poco:

entonces apareció primero el bailarín. No éste. Basta.

Y aunque sea ligero al actuar, está disfrazado

y se convierte en un burgués, que cruza por su cocina,

entra a casa. No quiero estas máscaras a medio llenar,

prefiero la marioneta. Está llena. Quiero soportar

sobre mí su cáscara, el alambre, su rostro meramente

exterior. Aquí. Ya estoy adelante. Incluso si apagan

las luces, si me dicen: "Ya se acabó"; incluso si

del escenario llega el vacío con la gris ráfaga de aire;

incluso si ninguno de mis silenciosos ancestros continúa

sentado junto a mí, ninguna mujer, ni siquiera

el muchacho de los ojos bizcos, cafés [8] : me quedo,

a pesar de todo. Siempre hay algo qué ver.

¿No tengo razón? Tú, a quien en mí la vida

supo tan amarga, cuando probaste la mía, padre,

la primera infusión turbia de mi deber;

conforme yo crecí seguiste probándola, y todavía

ocupado en el regusto de un futuro tan extraño,

examinabas mi mirada empañada; tú, padre mío, desde

que estás muerto, dentro de mí, en mi esperanza,

con frecuencia tienes miedo, y me envías serenidad,

como la tienen los muertos, reinos de serenidad,

para mi pizca de destino, ¿no tengo razón? Y ustedes,

¿no tengo razón?, ustedes, las que me amaron

por el pequeño comienzo de amor hacia ustedes,

del que siempre me aparté, porque, para mí, el espacio

dentro de vuestros rostros, aunque lo amara,

se transformaba en un espacio cósmico

donde ustedes ya no estaban... ¿No tengo razón

en esperar, cuando me siento con ganas de esperar,

frente al teatro de títeres? ¿No la tengo, en mirarlo

tan intensamente, de modo que, para contrapesar

mi espectáculo, finalmente haya de venir un ángel,

a manera de actor, que ponga en pie los muñecos?

Angel y marioneta: por fin hay espectáculo. Entonces

se une lo que nosotros siempre desgarramos con solo

estar aquí. Sólo entonces surge de nuestros propios

cambios de estación el círculo de todo el cambio.

Encima de nosotros y más allá entonces actúa el ángel.

Mira, los moribundos, ¿no han de sospechar acaso cómo

todo lo que aquí realizamos es, completamente,

un pretexto? Ninguna cosa es ella misma. Ah, horas

de infancia, cuando detrás de las figuras había algo más

que el mero pasado, y delante de nosotros, ningún futuro.

Cierto, crecíamos, y a veces nos empeñábamos en hacernos

mayores demasiado rápido, en parte por amor a aquéllos,

que ya no tenían otra cosa que el ser mayores.

Y sin embargo, cuando estábamos en nuestra soledad

nos divertíamos con la permanencia y perdurábamos ahí,

en la brecha entre el mundo y el juguete, en un lugar

que desde el principio se había establecido para

un acontecimiento puro.

¿Quién mostrará un niño, tal como existe? ¿Quién

lo colocará en la constelación y le dará en la mano

la medida de la distancia? ¿Quién hará la muerte niña

con pan gris, que se endurece? ¿O se la dejará ahí,

en la boca redonda, como en el corazón de una hermosa

manzana?... Los asesinos son fáciles de entender. Pero

esto: la muerte, la muerte total, aun antes de contener

la vida tan dulcemente, y no ser malo, es

indescriptible.

      [8] Este chico tiene algún sentido autobiográfico, pero sobre todo refiere al personaje Erik Brahe, de Los cuadernos de Malte Laurids Brigge

Rainer María Rilke 

Versión y notas de José Joaquín Blanco